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他的双手平放在膝盖上，十指张开，指尖微微颤抖，以一种完全相同的频率，像十根被无形丝线操控的、在模拟敲击玻璃的提线木偶——嗒…嗒…嗒嗒…
那声音，正是火鸡味的锅巴说的弹珠声！
一股寒气顺着脊椎爬升。整个空间弥漫着一种无声的、令人窒息的死寂。空气仿佛凝固了，只有那规律的书写声和微弱的敲击声，在死寂中切割着人的神经。
“你醒了？感觉怎么样？”一个毫无情绪起伏的声音突然在身侧响起。
吴天猛地转头，心脏差点跳出胸腔。是白队。他不知何时站在了我旁边，穿着一身笔挺的衣服，脸上没有任何表情，眼神空洞，直勾勾地看着自己。
他的脸色是一种不健康的灰白，嘴唇毫无血色。
“白队…我…”吴天刚想开口，目光却被他衣服肩章上的一点污渍吸引。那是一小片暗红色，粘稠的，微微反光，形状不规则地洇在深蓝色的布料上，像干涸的血迹，又像…某种腐败的油污。
它显得如此突兀，与白队此刻过分整洁、一丝不苟的形象格格不入。
白队顺着吴天的目光，也低头看了一眼自己的肩章。他的动作有些迟滞，仿佛生锈的机器。然后，他极其缓慢地抬起右手，用食指的指尖，极其精准地按在了那片污渍的中心。
