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他送我回家的路上,晚风掀起我的长发,缠在指尖,像他以前总爱说的你头发真软,像蒲公英的绒毛。
他脱下外套递过来时,我闻到熟悉的肥皂味,不是许云深常用的那款柠檬味,是淡淡的松木味,可依然带着让人安心的温度,像冬夜里的暖炉。
其实我一直想问你,他看着地上的影子,我们的影子被路灯拉得很长,快要碰到一起,他的声音很轻,像怕惊扰了月光,你…有没有想过我
我想起那本放在床头的古建筑画册,想起医院走廊里攥皱的缴费单,想起那个刻着名字的梧桐树,想起每一个失眠的夜晚,想起每一次路过他常去的店时的驻足。
原来这三个月的游荡,不是为了找他,是为了确认自己的心,确认那些藏在同事面具下的在意,确认那些被小题大做掩盖的喜欢。
每天都在想。我说。
说出口才发现,这句话在心里排练了无数遍,从他失踪的第一天起,就在心里悄悄说了九十次,终于有机会说给他听。
他伸手摸我的头发时,指尖有些颤抖,和他第一次帮我涂药膏时一样,带着小心翼翼的珍视。
我把脸埋进他的外套里,那股松木肥皂味混着淡淡的栀子花香,是我偷偷喷的香水,他以前在茶水间闻到时,说这个味道很干净,像雨后的栀子花开。
快到小区门口时,他突然问：那辆车,为什么没有等你
