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她似乎没什么变化,只是更安静了。
书包里永远装着那块深褐色的石头,用一个旧手帕包着。
我试过趁她睡着拿走它。
但每次清晨,它又会出现在她书包的夹层里,冰冷坚硬,纹路在晨光下像干涸的河床,又像某种不祥的符咒。
恐惧成了生活的底色。
邻居们看我的眼神复杂难言,有同情,有探究,但更多的是深深的忌惮和回避。
这栋楼像一个巨大的、沉默的坟场,死亡的气息凝固在每一个角落。
没人再提老李、赵工、张老师,甚至我的妻子。
他们的名字成了禁忌,只存在于偶尔午夜梦回时惊悸的冷汗里。
直到那天下午。