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屋内，雪霄的目光飘向墙壁。那里悬挂着一幅幅画卷。
画中人身姿飘逸，或凭栏，或抚琴，或仗剑，衣袂在无形的风中翻飞……唯一的相同则都是没有面容。
他曾无数次在深夜里，看见主公独自坐在这些画前，指尖无意识地悬在半空，仿佛想触摸什么，却又颓然落下。
昏黄的灯火将他的影子拉得很长，冰冷的墙壁上独有一影。
雪霄知道，那每一笔勾勒出的无面身影，那全是主公在孤寂的时光里，辗转反侧，铭心刻骨，却又始终……不敢落笔去描摹清晰的那个人。
怕落笔成真，更怕落笔成空。
