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夜色像一块浸了墨的绒布，沉甸甸地压在窗玻璃上。卧室里只留了盏壁灯，暖黄的光晕勉强勾勒出家具的轮廓，却照不亮林晓月眼底的湿意。
她侧躺着，与王诚之间隔了道无形的楚河汉界。他背对着她，宽阔的肩膀在月光里绷成一条冷硬的线，呼吸均匀得近乎刻意，显然早已沉入梦乡。
林晓月的指尖蜷缩着，指甲深深掐进掌心。后颈还残留着他方才亲吻的温度，锁骨处的红痕泛着热意，可身边人的冷漠却像冰锥，一下下往心口扎。
几个小时前，他们还在这张床上抵死缠绵。他的吻带着不容置疑的侵略性，指尖划过皮肤时激起的战栗还没散尽，怎么转身就能睡得这样安稳？
她想起自己鼓起勇气说“我好像喜欢你”时，他眼底那抹浅淡的笑意——不是欣喜，不是动容，更像是一种了然的纵容，仿佛在看一个不懂事的孩子。
“我们这样，不是挺好的吗？”
这句话像根生锈的针，在她心里反复搅动。是啊，他觉得挺好的。不用负责，不用费心，她像个随叫随到的影子，满足他偶尔的需求，然后安静退场。
眼泪终于忍不住涌了上来，顺着眼角滑进鬓角，濡湿了一小片发丝。她不敢哭出声，只能死死咬着下唇，任由喉咙发紧，胸口闷得像塞了团棉花。黑暗里，她能清晰地听见自己的心跳，钝重而绝望，与他平稳的呼吸声交织在一起，像一场无声的嘲讽。
她不明白，明明是他先靠近的。是他在她丢了钥匙的雨夜说“我在楼下等你”，是他把带着雪松味的衬衫披在她肩上，是他用那双深邃的眼睛看着她，让她误以为自己是特别的。
可现在看来，她不过是他众多选项里最不起眼的一个。新鲜劲过了，自然就该被丢在一边。
