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“我有很多名字。”那个声音幽幽地响起，“他们叫我‘皇帝’，叫我‘战犯’，叫我‘公民’……但我记得的第一个名字，是额娘叫我的，‘溥仪’。”
陈默和夏晓薇的动作，同时僵住了。
他们接通的，是中国的末代皇帝。
“我的一生，好像都在别人的安排下度过。”那个叫溥仪的声音，像是在讲述别人的故事，“三岁的时候，他们把我抱上太和殿的龙椅，那椅子太大，太冷。我哭了，我阿玛就说，‘快完了，快完了’。结果，一语成谶。”
他的叙述很平淡，没有波澜，但那种渗透在字里行间的悲凉，却像水银一样，无孔不入。
他聊起了紫禁城里的童年，聊起了那个叫“庄士敦”的英国老师，教他骑自行车，给他讲西方的故事。
“他是第一个把我当成一个‘人’，而不是一个‘符号’的老师。”溥仪的声音里，第一次带上了一丝温度，“在毓庆宫里，他给我念莎士比亚。外面的人都跪着，只有他站着。那时候，我觉得窗外的天，好像都亮了一些。”
陈默听得入了神。他仿佛能看到那个穿着龙袍的小皇帝，笨拙地骑着一辆不合身的自行车，在空旷的宫殿里，追逐着一束短暂的光。
夏晓薇也完全忘记了记录，只是呆呆地听着。
时间，在这一刻似乎失去了意义。
