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＞搬进新公寓第一周,我就发现隔壁402号房不对劲。
＞那扇门从未开启过,只有深夜规律的打字声证明里面有人。
＞管理员说住户是个怪老头,二十年来只靠纸条沟通。
＞直到暴雨夜停电,我撞见他正用生锈的剪刀刮掉手臂上的皮肤。
＞满地稿纸的署名,赫然是二十年前海难身亡的天才作家。
＞替我保密,他咳着血笑,毕竟,顾怀远必须‘死’在巅峰。
＞救护车鸣笛时,他塞给我最后一沓手稿。
＞扉页写着：真正淹死的,是那个为我代笔的穷小子。
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午夜十二点零三分,第十二声炸雷终于撕裂了天空,惨白的光瞬间刺透了薄薄的窗帘,短暂地将这间狭小公寓的每一寸狼狈照得毫发毕现。陈默猛地一缩,后背重重撞在廉价转椅冰凉的塑料靠背上,发出嘎吱一声令人牙酸的呻吟。电脑屏幕上,光标依旧在文档顶端的空白处,闪烁着它那固执、无情、永无止境的节拍,像一根冰冷的针,一下下扎进他干涸的脑髓深处。七百三十一次了。他盯着那跳动的竖线,心中默数着这个毫无意义的数字,喉咙里堵着一团混合了劣质速溶咖啡和失败感的苦涩。
