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六月的梅雨像是这座城市用不完的叹息,黏稠而绵长。林默站在窗边,看着雨水在积水的广告牌上砸出圈圈涟漪,觉得连呼吸都带着一股散不去的霉味。办公室里空调呼呼地吐着冷气,却吹不散他心头的烦躁。又是一个周末,本该属于休憩或兴趣的时间,却因为连续加了三天班,只剩下挥之不去的疲惫和对生活本身的麻木感。
他拿起马克杯,啜饮了一口早已凉透的咖啡。杯壁上凝着的水珠滑落,像一滴迟到的眼泪。桌面上的日程表用红笔圈出几个刺眼的缺乏感染力,那是上司对他连续修改了四稿的演讲稿的最终评语。林默自嘲地扯了扯嘴角,这评价像一面扭曲的镜子,照见他整个工作状态的苍白。
三十多岁的年纪,人生仿佛被按下了快进键,一切都直奔既定的目标而去：买房、升职、结婚……他却像一列脱轨的火车,茫然地停在岔道上,不知该去向何方。曾经,他也拥有过鲜活的热情。大学时代,他是美术系的优等生,水彩画尤其出色。那时,天空是调色盘上最纯净的群青,晚霞是燃烧的玫瑰红,连空气中都漂浮着柠檬黄的暖意。他记得自己曾背着画夹,在午夜的街头为一只流浪猫画像,那份专注与满足,是后来任何一次加班都比拟不了的。
是什么时候放弃了呢是毕业时母亲的谆谆教诲：小默啊,画画能当饭吃吗看看你张阿姨的儿子,在国企工作多稳定。是第一次将画作投给画廊,石沉大海后对自己的怀疑。也是一次重要的青年绘画比赛,他倾尽全力,却连初赛都没能入围。那次的失利像一把钝刀子,一点点割裂了他所有的自信。他开始觉得,那些所谓的天赋,或许只是一个美丽的误会。
生活像一口深井,他丢下画笔,换来了一块名为稳定的石头,从此便在这井底,仰望头顶那方圆寸天空。
下班的人群像潮水般涌出写字楼,林默混在其中,耳机里放着舒缓的纯音乐,却隔绝不了地铁里潮湿的汗味和人群的喧嚣。他回到家,钥匙在锁孔里转动的声音,在空荡的房间里显得格外清晰。这是一套租来的一居室,不大,却也塞满了各种杂物,尤其是那个堆放旧物的阁楼,像一块沉重的心病。
周末,他决定好好打扫一下。阁楼的木梯在他脚下发出不堪重负的呻吟。积年的尘埃在昏暗的光线下肆意舞蹈。他动手将里面的旧物一一搬下来,准备分类丢弃。当一个笨重的、蒙着厚厚蛛网的木质箱子从最底层被拖出时,他忽然愣住了。箱子上那把小小的铜锁,早已锈迹斑斑,像一枚被遗忘的勋章。
一种莫名的悸动攫住了他。他找来螺丝刀,撬开了锁扣。箱盖掀开的瞬间,一股混合着干燥颜料和旧画作特有的、略带檀香的气味涌了出来,像一把钥匙,猝不及防地打开了他记忆的闸门。
是那些熟悉的颜料盒,铁质的,有些已经生了锈,但里面凝固的色彩依然依稀可辨——群青、赭石、柠檬黄、玫瑰红……一排排试管状的玻璃瓶,标签泛黄,字迹是他曾经的飞扬。还有那些笔,羊毫的、狼毫的,形态各异,静静地躺在隔断里,带着一种沉默的控诉。
林默伸出手,指尖轻轻拂过那些冰冷的颜料盒和笔杆。触感粗糙,带着岁月的磨砺。他拿起一支曾经最常用的中号狼毫,那支笔曾在他手中灵活得像一条延伸的手臂,如今握在手里,却有一种久别重逢的陌生和沉重。
