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进锁孔时,她的手顿了顿。
推开门,扑面而来的不是记忆里淡淡的栀子花香,而是一层薄薄的灰尘味。
她换鞋的动作很慢,目光扫过客厅。
沙发上的抱枕还是歪歪扭扭地堆着,像他昨天刚靠过一样,茶几上放着个没织完的毛线团,浅灰色的,是他念叨了很久要给他织的围巾。
一切都和她离开那天一模一样,又好像哪里都不一样了。
宋晚栀走到阳台,那里的吊兰枯了大半,只有角落里的仙人掌还倔强地活着。
她记得谢清樾总说：你看它多像你,硬邦邦的,却偷偷长了好多小刺保护自己。
那时候她总笑他胡说,现在指尖碰到仙人掌的刺,尖锐的痛感传来,却远不及心口的万分之一。
她靠着阳台的栏杆滑坐在地,头抵着冰冷的瓷砖。
