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啊，是一首诗，是属于我熟知的那个世界里的，一位早就逝去的诗人的诗。
我清了清嗓子。
“因为利剑能够磨破剑鞘，灵魂也把胸膛磨得难以承受。”
我停了下来，鼻子酸酸的。
“你还好吗？”
只是有些感伤罢了，这首诗真美。
我擦了擦眼睛，转过身。颅骨的上方顶着一本黑色轧花革面精装的书籍，上面用抽象的红线描绘了一个复生的死者。
“没事这个是要给我的？”我从他头上拿下，捧在手里。
“没错。”
“法术书？“和我之前，在鱼人洞窟里捡到的那本书很像。但是散发着凡人或许难以察觉的黑暗气场。这本书单单拿在手上，就散发出不祥的气息。
