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达尔维亚城中心的征兵处，与托尔芬熟悉的维修站或艾什伯母的小餐馆截然不同。这里充斥着一种混合着廉价烟草、汗味、劣质纸墨和金属锈蚀的刺鼻气味。带有帝国玫瑰图案的巨大旗帜悬挂在临时搭建的棚屋上方，在灰蒙蒙的天空下沉重地垂着。
人声鼎沸，嗡嗡作响，如同一锅即将沸腾的粥。穿着各色陈旧衣服的男人排着长队，脸上刻着茫然、惶恐、或是一种被生活压垮后的麻木。他们大多是城里的底层工人、码头力夫、或是从更偏远村镇活不下去的农夫，为了战争开始后水涨船高的军饷从而选择成为奔赴前线的炮灰，他们的未来，此刻正被一只无形的巨手粗暴地拨弄着。
托尔芬挤在队伍中间，他那身相对干净的便服反而显得有些格格不入。他紧抿着嘴唇，目光穿过攒动的人头，偷偷瞄着前方那张覆盖着油腻桌布的长桌。
桌后坐着几个穿着笔挺但神色傲慢的征兵军官，他们快速地翻阅文件，盖着印章，用一种近乎呵斥的语气指挥着新兵们签下名字，按上手印，然后被粗暴地推到一旁领取那套象征着身份的灰蓝色粗麻布军服和一双看起来就硌脚的硬底靴。
每一个签下名字的人，眼神都短暂的闪过一丝迷茫。托尔芬理解那种感觉——一种灵魂被抽离，从此身不由己的预兆。巴尔老爹当年签下名字时，是否也有过这样的瞬间？克莱尔呢？她昨天走的时候，是否也是这样，在一张冰冷的表格上按下了自己的手印？
一股尖锐的刺痛攥紧了他的心脏。
队伍缓慢地向前蠕动。空气中弥漫着一种被强行压抑出的沉默，偶尔被军官不耐烦的吼叫打破。托尔芬的手指无意识地摩挲着口袋里那盏小小的、艾什伯母硬塞给他的护身符——一块边缘粗糙、刻着模糊不清祈祷纹路的劣质白铁片。它能护佑什么？护佑他免于被魔导炮炸成碎片？还是护佑克莱尔驾驶的飞艇不被铎肯人的梭形战机撕碎？他只觉得那冰冷的金属硌得掌心生疼，但还是不厌其烦地摸着。
终于轮到他了。
“姓名！年龄！身份卡编号！住址！”桌子后面一个长着酒糟鼻的少尉头也不抬，用蘸水笔尖不耐烦地敲打着桌面。桌面上散落着墨迹斑斑的表格，旁边放着一摞厚厚的、散发着霉味的旧登记册。
“托尔芬·林顿。”托尔芬报出巴尔老爹给他的姓氏，“十六岁。公民编号……”他流畅地报出那串早已融入骨血的数字，以及艾什伯母小餐馆的地址。
