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他一步步走过去,脚下踩着散落的杂物,发出咯吱的声响。他蹲下身,手指有些不受控制地微微颤抖,伸向那个被遗弃在地上的抽屉板。抽屉板的内侧,紧贴着抽屉底板的位置,有一个极其隐蔽的、用强力胶带粘着的薄薄塑料夹层。这是他多年前自己动手做的一个简陋的暗格。
胶带被撕开了。夹层被暴力撬开。
里面空空如也。
陈严的手指猛地抠进了抽屉板粗糙的木屑里,指甲瞬间崩裂,渗出细小的血珠。一股冰冷的寒意从脚底板直冲头顶,让他如坠冰窟！
那个暗格里,只放了一样东西。
一张画。
一张用蜡笔画的、纸张早已发黄变脆的儿童画。画上,是歪歪扭扭、色彩却异常鲜艳的房子、太阳,还有三个手拉手的火柴人：高大的爸爸,长头发的妈妈,中间那个小小的,是他。画的右下角,用稚嫩的笔触写着：送给爸爸——陈默。
那是他儿子陈默失踪前一个月,送给他的生日礼物。是他仅存的、关于儿子最鲜活的念想。是他二十年黑暗岁月里,唯一不敢拿出来触碰、却又支撑着他走下去的光。
现在,它被拿走了。
被那个雨衣人,从这最隐秘的角落,像剜走他心脏一样,拿走了。
