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可能是他们的谈话中,那些她听不懂的什么java,什么模块,什么系统。
可能是图书馆夜自习后,从湖畔吹来的风,把她的身影拉得很长很长。
可能是他在意大利的艺术长廊,而她在奔赴家教的公交上,步履匆匆。
也可能是床头斯蒂芬·茨威格的那本《来自一个陌生女人的来信》,曾在落日的黄昏里告诉她：我爱你,但与你无关。
苏书,沉浸在过去的回忆里,不敢抬头。
现在,那台上的人太耀眼,像是闪着无数灼烁的光,晃得她睁不开眼。
他在台上,她在台下。
她明白,他们之间,看似隔着几步台阶,实则隔了千山万水。
从前如此,以后亦是如此。
他们从来就不是一个世界的人！
