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磨刀霍霍
太行山南麓,层峦叠嶂,像无数凝固的青色巨浪,沉默地挤压着山脚下狭窄的谷地。
李家寨便蜷缩在这谷地的褶皱里,几十户土坯房依着山势错落,灰扑扑的屋顶,烟熏火燎的土墙,透着一股子被大山压榨了千百年的疲惫。
李老三家的院子紧贴着山脚,巴掌大一块地方。
两间低矮的土屋,墙皮剥落得厉害,露出里面粗糙的麦秸泥。院子一角堆着些干枯的柴禾,另一角是石磨,磨盘边缘被经年的手掌磨得油亮。
他此刻正蹲在屋檐下的阴影里,手里攥着一块粗糙的青石,一下,又一下,用力地磨着搁在腿上的东西。那东西又长又沉,刀身宽阔,布满暗红的铁锈,刃口在青石的打磨下,渐渐显露出一点迟钝的灰白。
这是一把老旧的砍刀,刀柄缠着的布条早已乌黑油腻,散发着一股铁腥和陈年汗渍混合的古怪气味。这是他爷爷留下的,据说是当年跟着义和团大师兄刀枪不入时使唤的家伙什。
磨刀石摩擦着铁器的声音单调刺耳,像钝锯在拉扯木头。李老三低着头,汗水顺着他黝黑粗糙的颈子流进洗得发白的粗布褂子里。
他眼神直勾勾地盯着那渐渐显露的刀刃,牙关紧咬,腮帮子上的肌肉一棱一棱地鼓起来。每一次用力推磨石,都像是在把心头的火气、憋屈和绝望,狠狠地摁进这冰冷的铁器里。
