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她从药篮里拿出个布包,我爹炖了汤,你拿去补补。
布包里是温热的鸡汤,油花浮在表面,香气钻鼻。林默捏着布包,指尖烫得发红,却舍不得松手。他第一次觉得,那些攒灵石的夜晚,那些被灵气灼伤经脉的疼痛,好像都有了意义。
苏晚,
他鼓起勇气抬头,等我攒够了灵石,我们……
嘘。
苏晚突然按住他的嘴,眼神往街角瞟了瞟。林默顺着她的目光看去,几个穿宗门内门服饰的弟子正昂首走过,腰间的玉佩在阳光下闪着冷光。
别乱说。
苏晚的声音压得极低,带着不易察觉的颤抖,在这里,很多话不能说。
她的指尖很凉,贴在他嘴唇上,像片薄薄的冰。
那天之后,林默更小心了。他把那张偷偷画的草图藏得更紧——纸上是他凭着记忆画的现代小平房,有院子,有窗户,墙角画了两朵歪歪扭扭的花。他想带苏晚去这样的地方,没有张管事,没有内门弟子,没有随时会不知是何缘由的丢掉性命。
