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心脏,毫无预兆地重重一沉。
他记得很清楚。十分钟前,他亲手擦拭过那个位置,那里除了冰冷的木头,什么都没有。他下意识地屏住了呼吸,整理室里那单调的嗡嗡声瞬间被放大了无数倍,撞击着他的耳膜。他挪动脚步,皮鞋踩在瓷砖上,发出的轻微声响在这死寂中竟显得有些刺耳。
几步的距离,漫长得像一个世纪。
终于,他看清了。那是一个信封。纯黑的底色,仿佛能吸走周围所有的光线。它静静地躺在那个属于一位刚刚离世不久的老教授的骨灰盒旁,像一块不祥的污渍,又像一只栖息在墓碑上的乌鸦。
信封的材质很奇特,触手冰凉、坚韧,带着一种类似金属的质感。上面没有任何邮票,没有寄件人信息,只有一个用某种暗红近乎发褐的颜料写就的名字,字迹锐利得像是用刀刻上去的。
林默。
那是他的名字。
一股寒气,顺着脊椎猛地窜了上来,瞬间冻结了四肢百骸。他猛地抬头,锐利的目光如同探照灯般扫过整个整理室。惨白的灯光下,一切如常。紧闭的门窗,整齐的架子,冰冷的器物。没有任何人影晃动的痕迹,也没有任何东西被移动。只有那扇通向后面操作间的厚重铁门,像一张沉默的巨口,门缝里漏出一点更幽暗的光线。可那扇门,他记得自己出来时明明是关严了的。
是谁什么时候放下的
他捏着那冰冷的黑色信封,指尖的凉意直透心底。犹豫只是一瞬,他猛地用力,撕开了封口。