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“起来吧。”我的声音沙哑，带着久未开口的滞涩，却异常平静，听不出任何波澜，“地上寒凉。”
魏延魁梧的身躯一震。他看着我，眼神剧烈地变幻着，有释然，有愧疚，有终于等到的如释重负，还有一种更深沉的、难以言说的东西。他没有立刻起身，反而将头颅更低地垂下，额头几乎触碰到冰冷的青石地面，声音闷闷地传来，带着一种近乎哽咽的沉重：
“将军……文长……万死！”
我没有再说话，只是沉默地转身，步履缓慢却不再踉跄，重新走回昏暗的屋内。脚步声在空旷的房间里回荡。
魏延没有跟进来。他依旧跪在门口，像一尊沉默的雕像，沐浴在正午刺目的阳光里，仿佛要用这种方式，洗刷掉一些什么，或者承担起一些什么。
壁上的赤血刀，在门开阖间涌入的光线里，闪过一道幽冷沉寂的弧光。它不再低鸣，只是静静地悬在那里，如同蛰伏的猛兽，等待着下一次出鞘的契机。我走到它面前，伸出手，这一次，没有握住刀柄，而是轻轻拂过那冰冷的、暗沉如血的刀鞘。指尖的触感粗糙而真实。然后，我取下它。
刀很沉。一如它的名字，赤血，仿佛浸透了无数亡魂的重量。我取过一块干净但粗糙的麻布，没有看那寒光四射的锋刃，只是极其缓慢、极其专注地擦拭着刀鞘。从古朴的吞口，到布满岁月痕迹的鞘身，再到冰冷的鞘尾。每一寸，都擦得极其认真，仿佛要将这几日沾染的尘埃、血污、耻辱，连同我自己的迷茫与痛苦，一并拭去。粗糙的麻布摩擦着冰冷的金属，发出沙沙的轻响，在这寂静的房间里，是唯一的声响。
最后，我寻来一个早已弃置不用的陈旧木匣。匣身斑驳，带着陈年木头的腐朽气味。我将擦拭干净的赤血刀，缓缓地、平放进去。刀身入匣，发出一声轻微的、如同叹息般的摩擦声。我没有合上匣盖，只是将它置于屋内最阴暗的角落。那口曾渴望挣脱束缚的刀，此刻安静地躺在木匣的阴影里，如同收敛了所有锋芒与嘶鸣的……祭品。
不知过了多久，日光渐渐西斜，将窗棂的影子拉得斜长。门外，魏延终于站了起来。他高大的身影在门口投下长长的、沉默的影子。他没有进来，只是对着屋内昏暗的方向，深深地、无声地作了一揖。然后，转身，脚步沉重地离去。那脚步声，仿佛也带走了一部分压在屋内的阴霾。
