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“伤哪了？”老刘头的声音低沉沙哑，带着浓重的本地口音，开门见山。
“胸口…闷，咳血…眼睛…看不清…”沈砚的声音嘶哑虚弱，言简意赅。他摊开一直紧握的手掌，掌心残留着暗红的血痂和污渍。
老刘头眼神一凝，立刻拿出听诊器，冰凉的金属听头贴在沈砚胸前。他仔细地听着，眉头越皱越紧。然后又拿出一个小手电筒，扒开沈砚的眼皮检查瞳孔。沈砚配合着，但眼前晃动的重影和刺目的光让他极度不适。
“内伤不轻…肺部有啰音…眼底充血…”老刘头放下手电，语气凝重得如同铅块，“咳血多久了？眼睛这样多久？之前受过重击？”
“昨晚…咳了一次…眼睛…刚才开始…”沈砚避重就轻，没有提重生和系统，只含糊地说可能是情绪激动和疲劳过度。
老刘头深深地看了他一眼，浑浊的眼睛里似乎洞悉了什么，但最终没有追问。他叹了口气：“先躺着，别动。”他转身出去，很快端着一个冒着热气的搪瓷缸子进来，里面是黑乎乎的中药汤剂，散发着浓烈刺鼻的苦涩药味。
“先把这喝了，稳一稳气血。”老刘头把搪瓷缸子递到沈砚面前。
浓烈到化不开的苦涩药味，如同实质般钻入沈砚的鼻腔，刺激得他胃部一阵翻搅。他下意识地皱紧了眉头。然而，当他接过温热的搪瓷缸子，凑到唇边时——
口腔里，依旧是那片死寂的、冰冷的荒漠。
