第一章 (第4/9页)
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终于,卧室的门被轻轻推开。他身上带着淡淡的酒气和书房里雪茄的味道,脚步有些虚浮。他没有开灯,借着窗外庭院地灯透进来的微弱光线,走到床边,然后,像无数个夜晚一样,沉默地坐下。黑暗中,我能清晰地感受到他投注在我脸上的目光。那目光沉甸甸的,带着一种近乎贪婪的审视,一遍遍描摹着我的五官轮廓,却又在某个瞬间,倏然变得极其遥远和困惑。仿佛他在透过我的脸,费力地寻找着另一个人的影子,一个已经消失在这个世界上的灵魂。每一次,当他的目光在我脸上逡巡徘徊,最终定格在眉心或唇角某个点,流露出那种混杂着痛苦、迷茫和一丝不易察觉的失望时,我的心就像被一只无形的手狠狠攥紧,疼得几乎无法呼吸。
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我成了苏晚最拙劣的影子。我学着苏晚的样子,笨拙地煮她最拿手的、陆沉也最爱喝的奶油蘑菇汤,结果锅底糊得发黑,浓烟触发了厨房尖锐的警报声。陆沉闻声冲进来,看着一片狼藉的厨房和我狼狈的脸,他的眉头几不可察地皱了一下,眼神掠过一丝复杂难辨的情绪,最终却只是沉默地接过我手里的锅铲,淡淡地说：我来吧。他熟练地收拾残局,动作利落,背影却透着一种拒人千里的疏离。那锅汤,他最终只喝了一口,就再没碰过。
书房的角落,放着一架昂贵的三角钢琴。苏晚曾是个技艺精湛的钢琴手,这是属于她的骄傲。为了更像她,我悄悄报了速成班,手指在黑白琴键上笨拙地移动,弹奏出不成调的噪音。某个午后,我鼓起勇气,想给他弹一首刚刚勉强学会的简单旋律。琴声刚起了几个破碎的音符,陆沉便从文件堆里抬起了头。他没有说话,只是静静地看着我,眼神深得像不见底的寒潭。那目光里没有鼓励,没有责备,只有一种沉重的、几乎要将人溺毙的静默。琴凳上的我如坐针毡,指尖下的琴键仿佛瞬间变成了烧红的烙铁。弹奏戛然而止,尴尬的死寂弥漫在空气里。他什么也没说,只是重新低下头,视线落回文件上。那一刻,书房的空气仿佛凝固成了冰。
只有在某些极其偶然的时刻,当我无意间做出一个苏晚标志性的小动作,比如无意识地用左手食指轻轻摩挲着右手的指关节,或者突然抿唇笑了一下时,陆沉的目光才会骤然聚焦,掠过一丝转瞬即逝的恍惚和……微弱的亮光但那光芒熄灭得太快,快到我几乎以为是自己的错觉,随之而来的,是更深沉的、几乎要将我吞噬的失落和疲惫。每一次这样的成功模仿,带来的不是靠近,反而是更深的鸿沟。他的眼神在告诉我：你像她,但你不是她。这种认知,像一把迟钝的锉刀,日夜不停地磨着我的心。
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蜜月旅行选在了一座热带的私人岛屿。洁白柔软的沙滩,清澈得能看见五彩游鱼的碧蓝海水,高大摇曳的棕榈树,一切都像是明信片里的风景,美得不真实。然而,这天堂般的景致,却无法驱散笼罩在我心头的阴云。
陆沉似乎格外沉默。他常常独自一人,坐在面朝大海的露台上,手里端着一杯威士忌,冰块在琥珀色的液体中轻轻碰撞,发出细微的声响。他长久地凝望着远处海天一色的地方,目光放得很空,仿佛灵魂早已飘向了某个我永远无法抵达的彼岸。那背影在壮阔的海景映衬下,显得格外孤寂。
晚餐是在海边露天的餐厅。摇曳的烛光下,他沉默地喝着酒,一杯接着一杯。我小心翼翼地找着话题,谈论着白天的浮潜,谈论着海风的味道,试图打破这令人窒息的沉默。他的回应却总是极其简短,嗯,啊,或者干脆只是点点头。琥珀色的液体不断注入杯中,他的眼神开始变得迷离,动作也带上了明显的迟滞。终于,他像是耗尽了最后一丝力气,重重地放下酒杯,杯底磕在玻璃桌面上,发出突兀的脆响。
回去吧。他的声音含混不清,带着浓重的醉意。
